Hablar con las máquinas

La primera vez que un ordenador me dejó con la boca abierta se la debo a mi tío. Tenía unos disquetes, aquellos cuadrados de plástico que se metían por una ranura, y en uno de ellos vivía un juego de carreras muy sencillo. Cuatro píxeles dando vueltas a una pista. A mí me parecía un milagro.

Pero el día que de verdad me enganché fue otro. Fue delante de un Mac de aquellos gruesos, con la carcasa de atrás azul y transparente. En la pantalla había un dibujo en blanco y negro, solo las líneas, como en los cuadernos de colorear. Y un programa que se llamaba CorelDRAW.

Elegí un color. Hice clic dentro de una de las formas. Y la forma se llenó de color, en directo, delante de mis ojos.

Hoy suena a poco. Entonces era magia. Sin lápices, sin rotuladores, sin mancharme los dedos: un ratón, una paleta de colores y la sensación de que aquella máquina hacía exactamente lo que yo quería. Bastaba con saber dónde pinchar.

Yo entonces no lo veía así, pero para que la máquina me obedeciera tenía que hablar su idioma: buscar el menú, elegir la herramienta, pinchar en el sitio exacto. Todo el esfuerzo de entendernos era mío.

Durante décadas, quienes hemos usado ordenadores hemos ido aprendiendo ese idioma, palabra a palabra. Primero eran órdenes que había que teclear sin una sola falta. Después llegaron las ventanas y el ratón, y más tarde la pantalla táctil, que nos dejó señalar con el dedo, como hacen los niños. Cada salto acortó la distancia entre querer algo y conseguir que la máquina lo hiciera.

Hoy esa distancia casi ha desaparecido. Si quiero colorear un dibujo, ya no busco ningún menú. Se lo pido a la IA con palabras: «Coloréalo como un atardecer de verano». Y lo hace.

La conversación ha dado la vuelta. Durante décadas, nosotros aprendimos su idioma. Ahora son ellas las que han aprendido el nuestro.